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    杂货铺的门半开着，门头上挂着一块旧招牌，白漆底上写着四个红字：“守安杂货”。招牌的漆皮翘起来了，风一吹，扑簌簌地响，像在跟路过的人打招呼。小满往里看了一眼，货架子上摆着很多东西——酱油、盐、火柴、蜡烛、肥皂、针线、电池。东西摆得整整齐齐，但看得出来有些东西已经很久没有人买过了，落了一层细细的灰。

    柜台后面坐着一个人。是个六十来岁的男人，穿着一件深蓝色的布衫，围裙上沾着灰，手里拿着一块抹布，正在擦一个玻璃罐子。他擦得很仔细，把罐子的每一个面都擦得锃亮，举起来对着灯光看了看，确认没有水渍了，才把它放回架子上。

    小满本来想直接走过去，但她的行李箱轮子碾过青石板的声音惊动了那个男人。他抬起头，看了她一眼。他的目光很平静，没有惊讶，没有好奇，只是看了她一眼，然后目光移到她的行李箱上，停留了一秒，又回到她的脸上。

    “姑娘，”他说，“天快黑了，你是找哪家？”

    他的声音不大，但很清楚，像冬天里敲在冻土上的一根木棍，笃实而温和。

    “我不是找哪家，”小满说，“我想找个地方住。”

    男人打量了她一眼，没有多问，只说：“巷子底有一家客栈，往前走，看见一盏红灯笼就到了。老板娘姓杨，人好，价钱也公道。”

    “好的，谢谢您。”小满说。

    她正准备走，男人从柜台后面站起来，走到门口，看了看天。天已经完全黑了，巷子里虽然有路灯，但隔得很远，有些地方几乎是漆黑一片。他转身回到屋里，从架子上拿了一个手电筒，递给她。

    “拿着，巷子里黑，照个亮。”

    小满接过手电筒。手电筒是那种老式的铁壳手电，沉甸甸的，开关是一个红色的拨片。她拨了一下，一束光柱射出来，不算强，但够用。

    “明天还您。”她说。

    “不着急。”男人说完，又坐回柜台后面，拿起抹布，继续擦另一个罐子。

    小满打着手电，沿着巷子往前走。手电的光柱在青石板上一晃一晃的，像一个移动的小太阳。她的影子被拉得很长很长，投在对面的墙上，跟着她一起往前走。

    她终于看见了那盏红灯笼。

    灯笼挂在门楣上，红纸已经褪成了粉白色，但灯亮着，暖黄色的光从灯笼纸里透出来，在青石板上投下一小片圆圆的光斑。门边挂着一块木牌，刻着“雾巷客栈”四个字，字体歪歪扭扭，像是用刻刀随手刻的，但透着一种朴拙的可爱。

    小满推门进去。门是木头的，推开的时候发出一声悠长的“吱呀”，像是一个很老的人在叹气。里面是一个小院子，院子不大，种着一棵石榴树，树上还挂着几个石榴，有些已经裂开了口子，露出里面红宝石一样的籽。院子角落里堆着几盆花，花盆是破的，但花长得很好，叶子绿油油的。

    “有人吗？”她喊了一声。

    过了一会儿，一个头发花白的老太太从里屋走出来。她围着一条碎花围裙，手上沾着面粉，脸上带着一种见惯了来来往往过客的淡然。看见小满，她先愣了一下，然后笑起来，笑容很慈祥，牙齿缺了一颗，但眼睛很亮。

    “住店？”老太太问。

    “嗯。”

    “一个人？”

    “嗯。”

    老太太上下打量了她一眼，那种打量没有恶意，也不带审视，更像是在估量——这个姑娘看起来累了，给她一间安静的房间，让她好好睡一觉。

    “三楼最里面那间，”老太太说，“窗户对着巷子，安静。一晚三十，有热水，没空调，夜里凉了柜子里有厚被子。”

    小满从口袋里掏出皱巴巴的六十块钱，递过去。“先住两晚。”

    老太太接过钱，看了看，叠成一个整齐的小方块，塞进围裙口袋里。然后她从墙上取下一把钥匙，钥匙上拴着一个木头的钥匙扣，刻着一个“雾”字。

    “晚饭吃了没有？”老太太问。

    小满摇了摇头。

    “我包了饺子，多包了几个，待会儿给你端一碗上去。”老太太说完就转身回了里屋，没给小满拒绝的机会。
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